沈砚辞沿着青石板路走了约莫半个时辰，脚踝的伤被雾气浸得发疼，每走一步都像踩着细针。雾倒是淡了些，能看见远处隐约的竹楼轮廓，吊脚楼的木柱在雾里支棱着，像水墨画里没干的笔触。
银铃声又响起来了。
这次很近，就在前面那座最高的吊脚楼底下。沈砚辞拨开挡路的蕨类植物，看见蔺寂白正蹲在楼前的石臼旁捣草药，银镯随着手臂的起落晃悠，在晨光里甩出细碎的亮线。
还没走?蔺寂白头也没抬，石杵碾过草药的声音闷闷的，混着银铃声，倒有几分韵律。
沈砚辞靠在门框上喘了口气，故意把重心放在伤脚上，声音带着点示弱的沙哑: 迷路了。而且车陷在泥里，手机也没信号。他晃了晃手里的相机，蔺寂白，看在你帮我处理伤口的份上，能不能让我在寨里借住两天?等雾散了我就走，住宿费我加倍给。
蔺寂白终于停下动作，抬头看他。晨光从雾缝里漏下来，落在他眼尾的朱砂痣上，那点红像是活了过来。寨里没多余的地方。
那间呢?沈砚辞指向蔺寂白隔壁的吊脚楼
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