他们把我放进一只织锦盒，盒盖上绣着百年好合。
可我只听见雨声，像千万根针落在瓦上，缝不住今夜要裂开的命。
1995 年 6 月 25 日，端午后第三天，暴雨橙色预警。
苏州河暴涨，水漫过石阶，把绣坊门口的石狮淹到胸口。
顾春山最后一次推开母亲的房门。
沈秋纫坐在绣架前，没有点灯，只借着窗外青白的闪电穿针。
带伞了吗?母亲头也不抬。
不带。春山把一只帆布背包甩到肩上，背包里装着我——碎成六瓣的铜镜。
母亲放下绣绷，鸳鸯的眼睛在闪电里亮了一下。
出了这个门，就别再姓顾。
春山舔了舔干裂的嘴唇: 我本来也不想再姓顾。
母亲起身，从柜底摸出一张硬纸车票，上海方向，凌晨 1:20。
你爸死得早，我管不了你。
春山接过车票，指尖沾到一点湿意，不知是雨水还是母亲的汗。
晚樱会替我出嫁。母亲补了一句，像在陈述天气。
春山猛地抬头: 您早就知道?
林家想要顾绣的招牌，沈家想要铜镜的完整，母亲的
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